À la déloyale

Le vainqueur des prochaines élections présidentielles de 2027 le sera à la déloyale et n'aura aucune légitimité. 

Fredi M. 

Hidalgo a tué Paris

 

 

Hidalgo a tué Paris.

C'est la réflexion que je me faisais hier soir, alors que ma belle et moi nous nous promenions à Montparnasse, quartier qu'aimait tant Hemingway, et qu'il ne reconnaîtrait pas. 

Les néons du boulevard brillent dans le vide. 

Les passants pressés semblent vouloir respecter une autorisation "covid".

Ils sont vieux.

La jeunesse, chassée par la cherté de la ville, l'a fuie.

En un peu moins de douze ans, Hidalgo aura réussi à transformer une ville festive, joyeuse, en un Ehpad pour retraités fortunés, un musée pour touristes friqués. 

Dans un rayon de cinq cents mètres autour de chez moi, je pourrais compter pas moins d'une cinquantaine de commerces qui ont baissé définitivement le rideau : plus de places de stationnement, mais des pistes cyclables où s'engouffrent des zombies, esclaves livreurs de pizzas, bobos au job mal défini. Les brasseries, naguère ouvertes jusqu'à point d'heure, servent leurs derniers clients un peu avant minuit. Puis c'est un silence mortuaire qui prend possession des quartiers.

Hidalgo a tué Paris, et le mal est si profond, si certain, que l'on ne voit pas comment le prochain édile pourrait réparer les fautes. Sauf à replonger les Parisiens dans une décennie de travaux.

Hidalgo a tué Paris, l'a triturée comme un enfant sadique l'aurait fait d'un insecte. De quel droit ?

Paris n'est plus une fête.

Je suis un malade mental...

... et je parle tous les matins aux Français, sur une radio de malades mentaux. 

Nous vous cédons le pas

 

Mourir pour des idées
L'idée est excellente
Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eue
Car tous ceux qui l'avaient
Multitude accablante
En hurlant à la mort me sont tombés dessus

Ils ont su me convaincre
Et ma muse insolente
Abjurant ses erreurs se rallie à leur foi
Avec un soupçon de réserve toutefois
Mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Jugeant qu'il n'y a pas
Péril en la demeure
Allons vers l'autre monde en flânant en chemin
Car, à forcer l'allure
Il arrive qu'on meure
Pour des idées n'ayant plus cours le lendemain

Or, s'il est une chose
Amère, désolante
En rendant l'âme à Dieu, c'est bien de constater
Qu'on a fait fausse route, qu'on s'est trompé d'idée
Mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Les Saint Jean bouche d'or
Qui prêchent le martyre
Le plus souvent d'ailleurs, s'attardent ici-bas
Mourir pour des idées
C'est le cas de le dire
C'est leur raison de vivre, ils ne s'en privent pas

Dans presque tous les camps
On en voit qui supplantent
Bientôt Mathusalem dans la longévité
J'en conclus qu'ils doivent se dire
En aparté, "mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente"

Des idées réclamant
Le fameux sacrifice
Les sectes de tout poil en offrent des séquelles
Et la question se pose
Aux victimes novices
Mourir pour des idées, c'est bien beau mais lesquelles?

Et comme toutes sont entre elles ressemblantes
Quand il les voit venir
Avec leur gros drapeau
Le sage, en hésitant
Tourne autour du tombeau, "mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente"

Encore s'il suffisait
De quelques hécatombes
Pour qu'enfin tout changeât, qu'enfin tout s'arrangeât
Depuis tant de "grands soirs" que tant de têtes tombent
Au paradis sur terre, on y serait déjà

Mais l'âge d'or sans cesse
Est remis aux calendes
Les Dieux ont toujours soif, n'en ont jamais assez
Et c'est la mort, la mort
Toujours recommencée, mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Ô vous, les boutefeux
Ô vous les bons apôtres
Mourez donc les premiers, nous vous cédons le pas
Mais de grâce, morbleu
Laissez vivre les autres
La vie est à peu près leur seul luxe ici-bas

Car, enfin, la Camarde
Est assez vigilante
Elle n'a pas besoin qu'on lui tienne la faux
Plus de danse macabre
Autour des échafauds, mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

La patrie

C'est un mot qui revient à la mode : la patrie. Comme une braise mourante,  après lui avoir copieusement pissé dessus, que l'on essayerait de ranimer. 

Mais de l'amour de la patrie, il en va comme de l'amour : quand c'est fini, c'est fini. 

Irréaliste et impossible

Bon courage à celui qui se lancerait dans un tel projet... 

Et ce n'est pas la peine de développer davantage... 

Formation militaire

En ces temps troublés, on entend de nombreuses voix réclamer le retour du service militaire. Pour ma part j'ai déjà donné, à Fort Desaix, Martinique, et je me souviens d'avoir tiré un bon nombre de cartouches au stand de tir de Colson. Sans me vanter j'étais plutôt bon à ce petit jeu...

Mais, pour la prise de contact avec les armes, il y a une autre activité que j'ai pratiquée dans ma jeunesse : le ball-trap, loisir qui nous est arrivé d'Amérique après la guerre. D'ailleurs pour dire aux lanceurs des pigeons (petites assiettes d'argile), cachés et protégés des plombs derrière des ballots de paille, on crie "pull !". L'enfant ignorant que j'étais entendait "poule !".

Le ball-trap, dans notre coin du Gâtinais, se pratiquait à la fin de l'été, après les moissons, quand les chaumes n'avaient pas été encore retournés. J'y allais avec mon père. Il y avait une buvette où la bière coulait à flots. On y retrouvait les gens du village (des paysans-chasseurs qui venaient là se dégourdir les doigts avant "l'ouverture"), mais beaucoup d'autres aussi qui venaient de plus loin. C'était joyeux et bruyant ("convivial" on dirait aujourd'hui), exclusivement masculin.

Un jour, alors que mon père se roulait une cigarette et discutait au comptoir, il fut appelé : « c'est votre tour!». « Je laisse la place à mon fils !»

Je n'en menais pas large... J'ai pris le fusil, calibre 12, qui m'a semblé peser une tonne, j'ai épaulé et crié "poule !". Mais rien n'est parti devant moi. «Tu n'as pas crié assez fort !». De nouveau j'ai crié "poule !", et le pigeon de terre cuite s'est envolé à la verticale, à une cinquantaine de mètres de moi. J'ai appuyé sur la détente, mais le pigeon a poursuivi sa course sans une égratignure. En revanche j'ai eu la sensation très nette que le recul de l'arme m'avait arraché l'épaule. J'ai ressenti une douleur vive. Quinze jours après je traînais encore un très laid hématome violet.

J'ai l'impression que la pratique du ball-trap tend à disparaître. Et c'est bien regrettable. Car si l'on doit aller faire la guerre à Poutine, ce n'est pas avec des lance-boulettes de papier mâché et des lance-pierres que nous arriverons à grand-chose... Appréhender une arme dès sa plus tendre enfance, peut s'avérer plus tard d'une grande utilité.

Désirs

 Le rêve pour les uns serait d’avoir des ailes,

De monter dans l’espace en poussant de grands cris,
De prendre entre leurs doigts les souples hirondelles,
Et de se perdre, au soir, dans les cieux assombris.

D’autres voudraient pouvoir écraser des poitrines
En refermant dessus leurs deux bras écartés ;
Et, sans ployer des reins, les prenant aux narines,
Arrêter d’un seul coup les chevaux emportés.

Moi ; ce que j’aimerais, c’est la beauté charnelle :
Je voudrais être beau comme les anciens dieux,
Et qu’il restât aux coeurs une flamme éternelle
Au lointain souvenir de mon corps radieux.

Je voudrais que pour moi nulle ne restât sage,
Choisir l’une aujourd’hui, prendre l’autre demain ;
Car j’aimerais cueillir l’amour sur mon passage,
Comme on cueille des fruits en étendant la main.

Ils ont, en y mordant, des saveurs différentes ;
Ces arômes divers nous les rendent plus doux.
J’aimerais promener mes caresses errantes
Des fronts en cheveux noirs aux fronts en cheveux roux.

J’adorerais surtout les rencontres des rues,
Ces ardeurs de la chair que déchaîne un regard,
Les conquêtes d’une heure aussitôt disparues,
Les baisers échangés au seul gré du hasard.

Je voudrais au matin voir s’éveiller la brune
Qui vous tient étranglé dans l’étau de ses bras ;
Et, le soir, écouter le mot que dit tout bas
La blonde dont le front s’argente au clair de lune.

Puis, sans un trouble au coeur, sans un regret mordant,
Partir d’un pied léger vers une autre chimère.
– Il faut dans ces fruits-là ne mettre que la dent :
On trouverait au fond une saveur amère.

Guy de Maupassant

À noter qu'en ce qui me concerne ce poème relève du fantasme : toute ma vie je suis resté fidèle. Un vrai toutou ! 

Ça va mieux en le disant

 

https://x.com/NathalieLoiseau/status/1896495698708967722?t=B6t5swnIic74hsvtbvoxlg&s=19

Un rappel: au rythme actuel, il faudrait plus de 80 ans à la

Russie pour conquérir l’Ukraine.

Nathalie Loiseau

Ah bon ? Vraiment ? Nous voilà rassurés alors ! 

Quand les chars russes arriveront Porte d'Orléans j'aurai plus mal aux dents depuis longtemps...